Las 1001 muertes de Kenneth McCormick (2)

1. Not without my anus – No muere (se trata de un capítulo íntegramente dedicado a Terrance & Philip)
2. Cartman's mom is still a dirty slut – Electrocutado cuando intenta devolver la corriente eléctrica a un hospital.
3. Chicken lover – Aplastado por un abeto.
4. Ike's wee wee – Tras caer en una fosa abierta, la lápida se precipita sobre él.
5. Conjoined fetus lady – Golpeado por una pelota de dodgeball.
6. The Mexican Staring Frog of Sourthern Sri Lunka – Despedazado por los espectadores del talk show de Jesucristo.
7. City on the edge forever – Devorado por un monstruo y (en uno de los flashbacks) atropellado por una moto.
8. Summer sucks – Aplastado por el desplome de las gradas de las celebraciones del 4 de julio.
9. Chef's salty chocolate balls – Arrollado por los espectadores que abandonan una sala de cine.
10. Chickenpox – De varicela.
11. Roger Ebert should lay off the fatty foods – Le estalla la cabeza durante la visita a un planetario adulterado con diabólicas intenciones.
12. Clubhouses – Machacado por varios adolescentes que se lanzan a hacer pogo.
13. Cow Days – Ensartado por las astas de un toro.
14. Chef Aid – Ozzy Osbourne le arranca la cabeza de un mordisco durante el concierto.
15. Spooky fish – Ahogado por un pez asesino procedente de otra dimension.
16. Merry Christmas Charlie Manson – Tiroteado frente a la casa en la que se esconde Manson.
17. Gnomes – Aplastado por una vagoneta en el mundo de los gnomos roba-calzoncillos.
18. Prehistoric Ice Man – Atrapado por una cinta deslizante.

Hajduk Split

Famous Last (but one) Words (126)

"I don't know what the story was. I just play guitar." - Neal Casal, (en efecto) guitarra de los Cardinals, minutos después de que Ryan Adams abandonara el State Theatre de Minneapolis a medio concierto, descontento con el sonido de la sala.

El grito

"Red Road"

La sombra de Lars Von Trier alcanza el corazón de Escocia (*) con este notable remedo de Breaking the Waves: mujer asolada por el destino y enfrentada a la familia, soledad en un entorno de sordidez social, el sexo como sacrificio último y, quizá, una ligera concesión a la esperanza. La realizadora Andrea Arnold suma ya, por cierto, un Oscar al mejor cortometraje, un Gran Premio del Jurado de Cannes y dos BAFTA en su acepción escocesa.

(*) Espiritual y materialmente: el proyecto 'Advance Party' nace de una conversación entre Von Trier, Lone Scherfig y Anders Thomas Jensen, creadores de una galería de personajes que a continuación cedieron a tres directores noveles para que estos los dotaran de guión y celuloide.

Pasatiempos literarios

Encuentre la casilla del ladrador crepuscular y, siguiendo los movimientos del caballo en ajedrez, relaciónelo con el asesinato de Kennedy; acto seguido, extraiga todas las letras de esta portada y anagramícelas para conseguir los códigos de pirateo de Digital Plus, que debe dirigir sin mayor dilación a las oficinas de Mediapro. El ganador será recompensado con unas vacaciones budistas en Birmania para dos personas. ¡Suerte!

Bandera croata

St. Domnius Tower

aMEiSSIng!!!

Es Lionel Messi hombre de piernas tan breves que, como en las peores pesadillas, como en los mejores dibujos animados, parece que no por mucho agitarlas deba llegar a lado alguno. Sucede, no obstante, que Lionel Messi ejerce de pulga, de pulga argentina para más señas, de modo tal que es capaz de correr 350 veces su propio cuerpo a fin de alcanzar antes y mejor las venas del rival. Allí donde Thierry Henry busca la línea recta coronada por una majestuosa curva, Messi se da a una tarantella centrífuga que viene, va, regresa, expulsa a dos contrarios de su órbita, vuelve a venir para volver a irse y, antes de que queramos darnos cuenta, ha acabado por enredar el balón lo mismo en las mallas ajenas que en la memoria propia.

Anoche, Lionel Messi fue la punta de lanza de un Barça sólido e imaginativo; escoltado por el fútbol de claqué de Deco e Iniesta, por la omnipresencia de Touré y el desgaste de Xavi y Abidal, finiquitó en 45 certeros, inmensos minutos un partido tradicionalmente exigente, cuyos cinco goles puedes, oh lector crepuscular, descargarte más o menos aquí.

Split Antique

Never Mess With An All Black

Hay dos tipos de Haka, una para públicos respetuosos y otra propia de ambientes tirando a hostiles. El domingo pasado, Nueva Zelanda fue recibida con pitidos en el escocés estadio de Murrayfield. Y, lector crepuscular, caso de que descargues este vídeo, podrás testimoniar cómo reaccionaron en primera instancia los All Blacks. En segunda, por cierto, los del cardo se llevaron un (intuímos que doloroso) 0-40.

Decálogo Rothiano

The Times revelaba en su edición del pasado domingo las diez claves para comprender el universo literario de Philip Roth. Razones que más o menos vendrían a ser las siguientes:

1) Philip Roth es hombre.
2) Philip Roth es judío.
3) Philip Roth es norteamericano.
4) Philip Roth es Nathan Zuckermann.
5) Philip Roth está bromeando.
6) Philip Roth está divorciado.
7) Philip Roth es hijo de su madre.
8) Philip Roth es prolífico.
9) Philip Roth es mortal.
10) Philip Roth es inmortal.

(Y, en efecto, tan sólo los puntos 4 y 10 explicarían por qué su figura sobresale tan mayúsculamente sobre la de los millones de escritores hombres, judíos, norteamericanos, bromistas, divorciados, hijos, prolíficos y mortales que hay dando vueltas por el mundo.)

Parecidos razonables

Rear Window vs. Fright Night vs. Disturbia... (ha sido fin de semana Shia LaBeouf en Can Ladrador Crepuscular: Transformers y Disturbia. Y no me desagrada el chaval, no... Tampoco es que resultara complicado obtener el Premio al Carisma en la primera, pero carga la segunda sobre sus espaldas y ni las interminables piernas de Sarah Roemer ni la contenida perversidad de David Morse logran arrebatársela.)

Brela Apple

The truth about writing (2)

"Do I have an original thought in my head? My bald head. Maybe if I were happier my hair wouldn't be falling out. Life is short. I need to make the most of it. Today is the first day of the rest of my life. I'm a walking cliché. I really need to go to the doctor and have my leg checked. There's something wrong. A bump. The dentist called again. I'm way overdue. If I stop putting things off I would be happier. All I do is sit on my fat ass. If my ass wasn't fat I would be happier. I wouldn't have to wear these shirts with the tails out all the time. Like that's fooling anyone. Fat ass. I should start jogging again. Five miles a day. Really do it this time. Maybe rock climbing. I need to turn my life around. What do I need to do? I need to fall in love. I need to have a girlfriend. I need to read more and prove myself. What if I learned Russian or something, or took up an instrument. I could speak Chinese. I'd be the screenwriter who speaks Chinese and plays the oboe. That would be cool. I should get my hair cut short. Stop trying to fool myself and everyone else into thinking I have a full head of hair. How pathetic is that. Just be real. Confident. Isn't that what women are attracted to? Men don't have to be attractive. But that's not true. Especially these days. Almost as much pressure on men as there is on women these days. Why should I be made to feel I have to apologize for my existence? Maybe it's my brain chemistry. Maybe that's what's wrong with me. Bad chemistry. All my problems and anxiety can be reduced to a chemical imbalance or some kind of misfiring synapses. I need to get help for that. But I'll still be ugly though. Nothing's going to change that."

Charlie Kaufman en Adaptation.

Famous Last (but one) Words (125)

"Is this like some bloody reprise of Blades of Glory???" - A.I. al ver la indumentaria escogida por el Sevilla Club de Fútbol para enfrentarse la pasada noche al F.C. Barcelona.

The truth about writing

"To begin... To begin... How to start? I'm hungry. I should get coffee. Coffee would help me think. Maybe I should write something first, then reward myself with coffee. Coffee and a muffin. So I need to establish the themes. Maybe a banana nut. That's a good muffin."

Charlie Kaufman en Adaptation.

Un verano en tres postales (y 3)

Desde la costera y polaca localidad de Swinoujscie (repítase seis veces seguidas para acceder a una crisis de dislexia) nos enviaron mis señores suegros esta hermosa, bucólica y molinera vista. Lo que se les agradece afectuosamente, claro.

¡Manda Yucatanes!

Siguiendo la estela de los koalas, dos compañeras laborales (a la par que entrañables amigas) de este ladrador crepuscular han partido hoy camino de México. Por delante, tres semanas "recorriendo el golfo de oeste a este" y la redacción de un blog sobre sus andanzas de Red Hot Chili Pepas (ellas se prefieren Thelma y Louise) que puedes seguir, oh lector no menos crepuscular, aquí.

"El hombre del salto" de Don DeLillo

“No retraté la muerte de esa persona. Retraté parte de su vida”. El Hombre del salto de Don DeLillo no es el mismo que dio fama al fotógrafo Richard Drew en la mañana del 11 de septiembre de 2001. Si Drew retrató el infernal salto del ángel de un empleado de las Torres, DeLillo menta desde el título de su última novela a uno de los protagonistas de la misma, el artista que durante los meses siguientes a la tragedia practica una suerte de morboso puenting lanzándose desde lo alto de varios edificios públicos de la Gran Manzana para quedar colgado a escasos metros del suelo. Colgado y congelado, como si de una fotografía en tres dimensiones se tratara. Es probable, por tanto, que imagen y libro no sean más que sendas lenguas de fuego de un solo dantesco bucle, el peor atentado terrorista de la historia repetido una y otra vez a cámara lenta en la pantalla de nuestros televisores, el perfil de los aviones incrustándose en la metálica calma de aquellos majestuosos cubos para, apenas medio segundo más tarde, envenenarlos con sus llamaradas. Tal es el tema principal de El hombre del salto: la idea de representación, su reiteración, el modo en que una realidad puntual se torna mil veces irreal para adueñarse así, paradójicamente, del total de la percepción. Lo mismo que Drew, DeLillo retrata un fragmento vital. A diferencia de Drew, DeLillo lo acepta acechado por la muerte. Bajo la interminable sombra de las Torres, sus héroes se dividen entre quienes buscan respuestas (al Islam, a Dios…) y quienes aspiran tan solo a lograr alguna forma de paz (el sosiego del terrorista, por cierto, dispara el trauma de la víctima a través del memorable cambio de perspectiva del capítulo final). Certera radiografía, una más, la del autor: esto fue, entre 2001 y 2004, Estados Unidos. El país que comenzó a medir el tiempo en días, meses y años “después de los aviones”.

(Esta reseña ha aparecido en el número de septiembre de Qué Leer)

Mostar Bridge

Ryan Adams sobre su incontinencia creativa...

Pitchfork: But every decade only seems to produce a handful of artists who work at that speed. Why do you think that is? Why aren't there more acts like you who…?

RA: I don't know. I'm still trying to figure out why I do it.

Pitchfork: Why or how?

RA: Well, I know how I do it. I guess the question is, is it worth the effort?

"Zeitgeist" de Smashing Pumpkins

Jimmy Chamberlain, el hombre cuya afición a las sustancias estupefacientes dio al traste con la formación clásica de las calabazas, es la coartada de que se ha servido Billy Corgan a la hora de resucitar a Smashing Pumpkins. Señal de que el amigo tenía algo que decir, y de que en consecuencia quería ser escuchado por el mayor número de gente posible (más de los que probarían fortuna con unos nuevos Zwan o volverían a caer en la trampa de un disco en solitario, por poner dos ejemplos). Problemas: que el mensaje (los Estados Unidos son un burdel humano, político y social) llega un pelín tarde, y que llega presentado con urgencia, sí, pero sin grandes maneras o ideas. Chamberlain aporrea la batería, Corgan teje apabullantes bases guitarreras y, de tanto en tanto, alguna pieza logra hacerse entretenida (7 Shades of Black, Tarantula) pero difícilmente memorable. Tal es el verdadero signo de los tiempos de quien otrora ejerció de (calvo) sumo sacerdote del rock alternativo.

(Esta reseña ha aparecido en el número de septiembre de Go Mag)

Mostar

Famous Last (but one) Words (124)

Matutino intercambio de e-mails entre este ladrador crepuscular y A.M., organizador de los británicos partidos de fútbol-sala de los martes y los jueves...

A.M.: Just checking, boys: OK for Tuesday, St Ignasi, 8 pm?
L.C.: i'm breathing normally, so i guess i could finally play :-)
A.M.: breathing's always a good idea

Mostar: Don't Forget

Crónicas de Benicàssim: Jueves

Es lo que tiene invitar a Iggy Pop a una fiesta: por más que sus maneras sean las mismas de siempre, o quizá precisamente por eso, luego no hay quien le haga sombra ni se quite su nombre de la boca durante las 48 horas siguientes… Total, que llegaba el amigo acompañado de los también algo legendarios Stooges, pero como si se presenta en Benicàssim solo o con formación de castañuelas y pandereta: su carisma jurásico transforma el lugar en terrario, al público en devoto personal de zoológico, de modo tal que la comunión entre el uno y los otros se torna inevitable. Casi tanto como el numerito de permitir el acceso de espontáneos al escenario (cinco minutos largos costó desalojarlos). O como dejar que I Wanna Be Your Dog suene dos veces (acordes y estribillo eternos los suyos: ¡si el respetable siguió queriéndose perruno hasta bien entrado el set de Brazilian Girls!). Son casi cuarenta años haciendo lo mismo y haciéndolo con la misma exhibición de fuerza, oigan. Respetito.

Nueve álbums cargaba ya Iggy sobre su escoliosis cuando Conor Oberst vino al mundo. Información poco más que anecdótica, pues el de los ojos brillantes juega en una liga completamente diferente. Por joven prodigio, por gran esperanza blanca del folk rock norteamericano, por solista en definitiva, se intuía un concierto a la Barça 2007: plagado de individualidades. No fue así. Conor y compañía se disfrazaron de señora banda, instrumentos de viento y cuerda incluidos, para dar la primera campanada del festival. Enfundados en fracs y trajes de noche de blanco riguroso, Bright Eyes presentaron con tal entusiasmo los materiales de su reciente Cassadaga [desde las psicofonías que abren Clairaudients (Kill or Be Killed) hasta un Hot Knives de coros memorables] que muchos sacaron la cartera para guardarse su tarjeta de visita. Ya podemos dejar de celebrar el futuro de los de Nebraska, que presente les sobra y tampoco es que anden precisamente escasos de pasado.

Puntuando los dos platos fuertes de la inaugural noche benicense, una triple propuesta patria y otra para hacerse el sueco (tendencia que en términos festivaleros equivale a blandir la guitarra cual martillo de Thor y sudar a raudales en honor a los grandes del rock). Un año más había abierto el fuego Aldo Linares, firmante de una sesión DJ de flequillos tan clásicos como enhiestos: del Rock Around the Clock al Be Bop A Lula, con parada intermedia en el recuerdo al bueno de Johnny Cash. Tras él, se sucedieron en el Fibstart los melancólicos Jonston y los rabioso-melódicos Mando Diao (tan celebrados los muchachos sobre el escenario como sus no menos escandinavas parejas bajo el mismo). Y, enfrentándose a la jauría que legó la Iguana, Los Planetas, que mil veces han visitado Benicàssim y mil veces han dejado el mismo buen sabor de boca. Señal de que llevan razón cuando aseguran que el tiempo es una leyenda, más que más en lo que a la música de las esferas se refiere.

(Esta reseña ha aparecido en el número de septiembre de Go Mag)

"The Bourne Ultimatum"

Comienza como acaba: in media res. Entre lo uno y lo otro, con solución de continuidad, Matt Damon bate el récord mundial de los 111 minutos lisos. Acción adulta, (casi siempre) creíble, con personajes escueta pero notablemente definidos y una galería de espléndidos secundarios: la ausencia de sorpresas y lo previsible de su final no son óbice para que, tres películas después, uno siga deseando nuevas dosis de adrenalina marca Jason Bourne.

El verano en tres postales (2)

Otra de ruinas mediterráneas: desde Siria nos remitieron esta estampa L. y O. Lo que se les agradece profusamente aunque incurriendo en una promesa-amenaza: si algún día llegan a presidentes de algo, este ladrador crepuscular no descarta publicar aquí su foto a lomos de un sensual (por sinuoso) camello.

"Country Mouse City House" de Josh Rouse

Antes nos preguntamos por el estado de la cuestión Rouse tras ese patinazo (leve, notorio en cuanto pasa por ser el primero de su carrera) que fue She’s Spanish, I’m American, antes nos responde el amigo con nueve nuevas canciones dispuestas a reincidir en todos y cada uno de los elementos que lo convirtieron en nuestro cantautor contemporáneo de cabecera: la ligereza melódica, el aroma setentero, la sutileza productora (una vez más dirigida por Don Paco Loco, una vez más magistral en piezas tan opulentas a la par que contenidas como Italian Dry Ice o Nice To Fit In), la progresión jazzística (Pilgrim), el gesto entre contenido y melancólico, el desparrame acústico-juguetón a fin de colocarse el single de turno por montera (irresistible Hollywood Bass Player)… De modo tal que sólo procede disfrutar el asunto y tragarse las dudas, a ser posible remojándolas en los finos de una terraza de bar frente a las gaditanas olas de El Puerto de Santa María.

(Esta reseña ha aparecido en el número de septiembre de Go Mag)

Atardecer en Dubrovnik (sin llamas)

El verano en tres postales (1)

De picos pardos y griegos se fue la hermana de este ladrador crepuscular (cumpleañera ella, hoy mismamente) y, a su regreso, entregó en mano (mas debidamente cumplimentada) esta hermosa vista de la Acrópolis. Lo que se le agradece entre besitos y deseos de felicidad aniversaril varios, claro...

Pau Gil con muchacha de fondo

"Un pequeño inconveniente" de Mark Haddon

Fue El curioso incidente del perro a medianoche uno de los pequeños grandes títulos de nuestro curso 2004 (un año menos en las islas británicas): por calidez, emotividad y punto de vista poco habitual (el de un sosias de Sherlock Holmes infantil y autista), logró escapar a la categoría de lectura en absoluto urgente y de autor desconocido para erigirse en fenómeno popular y recibir similar beneplácito por parte de la crítica (cosecharía el Whitbread al mejor libro y el Commonwealth a la ópera prima). Ahora, tres temporadas más tarde, Mark Haddon regresa con una comedia de enredo y gesto agridulce, protagonizada por un jubilado que, en delirante progresión, confunde una verruga con un cáncer de piel, descubre que su esposa le engaña con un ex compañero de trabajo y se zambulle en un proceso depresivo mientras debe hacer frente a las segundas nupcias de su hija (evento que podría abocarlo al reconocimiento público de la homosexualidad de su otro retoño). Propuesta que, lo mismo que los personajes que la pueblan, sufre sobremanera al enfrentarse a la realidad: Haddon no teje sus mimbres con la habilidad de Tom Sharpe y la desnudez narrativa por la que opta desemboca tanto en lo entrañable y en lo trágico como en lo intrascendente. Así las cosas, Un pequeño inconveniente no hace honor a su título pero tampoco logra erigirse en un (nuevo) notable acierto; acerca peligrosamente a su autor, todo sea dicho, a la siempre melancólica categoría del “one hit wonder”.

(Esta reseña ha aparecido en el número de septiembre de Go Mag)

Baska Voda Sky

Haka vs. la cruda realidad

Los gesticulantes samoanos se dieron de bruces contra la muralla sudafricana: 7-59. Este ladrador crepuscular, enamorado de todos los equipos que a bien tengan entonar y ejecutar la haka antes de sus partidos, espera de todo perruno corazón que los All Blacks laven el honor oceánico y se alcen por fin con el mundial de rugby (la victoria de los Pumas argentinos frente a Francia, que juega en casa, fue desde luego lo mejor de la jornada inaugural).

Las 1001 muertes de Kenneth McCormick (1)

Kenny ha muerto. Y ha muerto. Y ha muerto una vez más. Y... Antes de que fenezca por enésima vez, repasemos las (no tan diversas) causas de su reiterado fallecimiento durante la escatológica, gloriosa, primera temporada de South Park:

1. Cartman Gets An Anal Probe - Tras recibir el impacto de un rayo de origen extraterrestre, es atropellado por un rebaño de vacas en estampida y por un coche de policía.
2. Weight Gain 4000 - Un disparo entre ceja y ceja lo hace saltar por los aires y caer ensartado en un mástil que pasaba por ahí.
3. Volcano - Una bala perdida va a encontrar su lugar en el mundo en su cabeza.
4. Big Gay Al's Big Gay Boat Ride - Durante un partido de fútbol americano en el que ejerce de quarterback, es viciosamente desmembrado por los jugadores rivales.
5. An Elephant Makes Love To A Pig - Carbonizado en el interior de un microondas.
6. Death - La Segadora en persona lo toca con uno de sus esqueléticos dedos.
7. Pink Eye - Le cae encima la estación MIR (más tarde regresa a la vida como zombie y acaba siendo partido por la mitad sierra eléctrica mediante).
8. Damien - Un disparo (y van) al ser confundido con un pato.
9. Starvin' Marvin - Picoteado por una jauría de pavos mutantes.
10. Mr. Hankey, The Christmas Poo - No muere (se trataba del especial de Navidad).
11. Tom's Rhinoplasty - Una cimitarra voladora va a clavarse en su frente.
12. Mecha-Streisand - Ahorcado en un mástil.
13. Cartman's Mom is a Dirty Slut - Atropellado por un tren.

Don't Look Back

Cerrado por vacaciones

Este blog y su correspondiente ladrador crepuscular regresarán, Dios mediante, el próximo 10 de septiembre. Entre tanto, que la Dalmacia nos ampare...

Famous Last (but one) Words (123)

Conversación mantenida anoche entre este ladrador crepuscular y su señora pareja tras visionar los capítulos sexto y séptimo de la primera temporada de South Park:

L.C. - ¿Crees que la madre de Cartman es una zorra o que simplemente disfruta de su sexualidad?
S.P. - No tiene edad para ser una de esas mujeres liberadas... Espera: ¿es madre soltera?
L.C. - Sí...
S.P. - Ah, entonces es una víctima de las circunstancias.

Famous Last (but one) Words (122)

"Rarely do you come across a 395-page novel that is 395 pages too long." - El crítico germano Oliver Jungen acerca de El Dios Reflectante de Javier Calvo (este ladrador crepuscular no comparte tal juicio, ni mucho menos, pero se ha reído un rato gracias al comentario).

Tiburón en la Volta dels Tamborets

Incomunikaox?

Catalunya a vista de pájaro

Àngels de Sant Pau

"24 Hour Party People"

Varias son las secuencias memorables del film, desde la primera vez en que Steve Coogan se dirige al espectador ("Si no has oído hablar de Ícaro no pasa nada, aunque posiblemente deberías leer un poco más") hasta su postrera conversación con Dios ("Una lástima que no contrataras a los Smiths..."). De por medio, dos horas profundamente dicotómicas, donde el retrato casi documental del Madchester 1977-1992 avanza merced a una serie de anécdotas quizá reales, pero con notable pinta de legendarias (la firma con sangre del contrato de Factory Records, el coito en los lavabos entre Lindsay Wilson y Howard Devoto, el suicidio de Ian Curtis... -perdón, eso último parece que sí sucedió). Nada que objetar (y sí mucho que celebrar), en cualquier caso, dada la naturaleza mitómana y altamente exhibicionista de su personaje principal, un Anthony Howard Wilson que a todo lo cual fue a fallecer hace escasos días a la (sin duda tierna) edad de 57 años. Descanse en paz / Fiestee frenéticamente...

Un clásico de allende el Bósforo

Allá por 1982, Çetin Inanç realizó en su Turquía natal un film legendario, Dünyayi kurtaran adam, famoso no sólo por haber fusilado las bandas sonoras de En busca del arca perdida y Flash Gordon entre otras, sino por incluir en su metraje no pocas secuencias y retroproyecciones extraídas directamente de La guerra de las galaxias.

El caso es que en éste, su vigésimo quinto aniversario, puedes y casi debes, oh lector crepuscular, visionar el llamado Star Wars turco aquí.

Diagonal: la carrera

Welcome to Gràcia

Cuatro noches de fiestas del barrio y ya dos agresiones contra el ladcrep-mobile. La primera dejó el retrovisor izquierdo al borde del colapso. La segunda borró del mapa el retrovisor derecho (había pedazos a lo largo de toda la calle) y reventó el frontal de ese mismo lado. La quinta madrugada ha transcurrido sin novedad: concierto en el Casal Popular hasta más allá de las tres y tamborilada callejera con decenas de personas en el cruce de Ros de Olano y Torrent de l'Olla hasta que, a las cinco, los servicios de limpieza han hecho acto de presencia. De la urbana nada se supo más allá de las nueve de la noche: una piedra más en la leyenda que asegura que "el jovent que lluita" cuenta con la protección de cierto concejal del distrito de Gràcia perteneciente a las filas de ERC.

The Anfield Kid

Jamás he sido gran fan del Niño, pero debutar en Anfield frente al Chelsea con tan notable gol bien vale un comentario y una descarga: aquí.

Crónicas de Benicàssim: The Horrors

Antes
No es porque hayan dedicado un tema a Jack el Destripador. No es por lo que puedan representar para la capa de ozono sus excesos con la laca. No es por el cataléptico vídeo de Sheena Is a Parasite que les filmó Chris Cunningham… Quien quiera averiguar por qué The Horrors dan miedo, que asista a su directo.

Rammstein saben poner las cosas al rojo vivo y Mr. Manson se autolesiona como nadie. Pero lo ocurrido durante el show de The Horrors el pasado mes de mayo en Moby Dick parece más propio de hemerotecas que de estos tiempos profesionales y correctos. Hablamos de Morrison masturbándose frenética y públicamente, de los Rolling guardándose las espaldas con Ángeles del Infierno, de Axl Rose utilizando el micro como arma arrojadiza en pleno ataque de paranoia… Resulta que Faris Rotter confundió la bola de espejos de la sala madrileña con una piñata. Y resulta también que, tras trepar a por ella y lanzársela al público, decidió prodigarse en el castigo a la decoración del local. Y sucedió que los responsables del mismo tiraron la toalla tras tan solo veinticinco minutos de actuación, con más de un espectador magullado y muchos de ellos despavoridos. Alguno anunciaba el regreso del punk. Nosotros añadiremos que el Strange House discográfico de los de Southend no está nada mal.

Después
Enumeración de dudas solventadas por orden de importancia: 1- El show duró más de veinte minutos; de hecho, dobló casi tal guarismo y no terminó por accidente de uno de los músicos o demolición del escenario... 2- …por más que Faris Badwan tenga, en efecto, algo contra las bolas de espejos en particular y la parafernalia escénica en general. 3- El nombre de Spider Webb, teclista de movimientos sinuosos con puntual complejo de torero jorobado, no es en absoluto arbitrario. 4- La escasa variedad de los cortes de Strange House, primer y único álbum hasta la fecha de los horrores de Southend, no acaba de sentarle bien a su directo. 5- Badwan, tipo tirando a inconexo, es el eslabón perdido entre Tim Burton y Joey Ramone. En resumen no suena glorioso, pero fue entretenido mientras duró...

Mejor momento: El sabio uso escénico que Badwan supo dar una y otra vez al atrezzo que cortésmente le suministraba el respetable: aquí un flotador, allí un rollo de papel higiénico, acullá una pistolita de agua…

Tarracojaws

Fotografía de Joanna Okarma, aparecida en El País de ayer, que da fe de cuán cerca de la orilla nadan los tres tiburones que esta semana han hecho suyas las playas de Tarragona. Histerias al margen, los escualos no han protagonizado ningún incidente sangriento y se han limitado a manifestar lo extraviado de su situación.

"2 Days in Paris"

La película indie-romántica que hemos visto mil veces, sólo que más divertida y lograda que en 984 de las ocasiones anteriores. Julie Delpy, por cierto, firma el guión y dirige, pero además se encarga del montaje y de la composición de varias piezas de la banda sonora. Cual Robert Rodríguez nacido en Montmartre y bautizado en Chanel nº 5, vamos...

Generación Star Wars

Del Turismo interior de Juanjo Sáez en El Periódico de Catalunya de hoy.

Cien canciones, cien ladridos (2)

Sweet Child O’Mine de Guns n’Roses (1987)
W. Axl Rose fue siempre mejor letrista bajo los influjos de Marte (Welcome to the Jungle, Don’t Damn Me…) que de Venus. Sucede, no obstante, que Slash inauguró uno de los más dudosos textos del sociópata de Indiana con uno de los cinco mejores riffs de la historia. No contento con eso, facturó uno de los cinco mejores solos de esa misma historia. Y, para rematar la jugada, Duff-Izzy-Steve añadieron a la cosa un puente que sólo cabe catalogar de apoteósico. De la mano de todos ellos, este ladrador crepuscular conoció por vez primera las hermosas, excitantes suciedades que podía dar de sí el rock. También sus ridiculeces (recuérdese el clip de La lista negra de Eastwood, con Jim Carrey como líder de las pistolas y las rosas, por no mentar el diluvio sobre el banquete de boda de November Rain), pero eso es harina de otro costal. Veinte años después, los primeros treinta segundos de este tema siguen bastando para conducir mi canino vello a un estado de flagrante erección.

Messi de pretemporada

Puedes descargar el estratosférico gol de Messi al Bayern, que le valió la amistosa Copa Beckenbauer al Barça, más o menos aquí.

All You Need Is Love Love Love...

Nada que objetar al listado de los diez mejores relatos románticos hecho público recientemente en Gran Bretaña...

1) Wuthering Heights - Emily Brontë (1847)
2) Pride and Prejudice - Jane Austen (1813)
3) Romeo and Juliet - William Shakespeare (1597)
4) Jane Eyre - Charlotte Brontë (1847)
5) Gone with the Wind - Margaret Mitchell (1936)
6) The English Patient - Michael Ondaatje (1992)
7) Rebecca - Daphne du Maurier (1938)
8) Doctor Zhivago - Boris Pasternak (1957)
9) Lady Chatterley's Lover - D.H. Lawrence (1928)
10) Far from The Madding Crowd - Thomas Hardy (1874)

...de no ser por su flagrante menosprecio hacia la más bella historia de amor jamás contada:

Bingo Fortuna

Graf iti des estructur ado

"Con ser vemos la tierra Gaia" - Pintada aparecida frente al domicilio de este ladrador crepuscular el sábado por la mañana.

Hábitos lectores

Cien canciones, cien ladridos (1)

Dancing in the Dark - Bruce Springsteen (1984)
Mentiría este ladrador crepuscular si dijera que el flechazo fue instantáneo. Cuando vi por vez primera el famoso clip dirigido por DePalma (con una desconocidísima Courtney Cox dando la réplica al Boss) mi infantil cabeza estaba absorta anticipando el capítulo de El gran héroe americano que debía venir a continuación, de modo que pocas (y más bien negativas) fueron las impresiones que le causó aquel sujeto que exudaba barras y estrellas por todos y cada uno de sus poros. Curiosamente, tal iba a constituirse en el gran juicio anti-Springsteen del momento: su aspecto de all-american-boy musculado y un tanto macarra, los tejanos sobre fondo de bandera en la portada de Born in the U.S.A., la fiereza con que se reclamaba hijo de esos Estados Unidos que podían llevar el Apocalipsis atómico a Europa mientras jodían la marrana en Nicaragua y tres o cuatro lugares más del globo… Los enemigos del imperialismo, quizá por ideología aún menos duchos en inglés que el común de los españoles del momento, no dudaron un instante a la hora de elevarlo a la categoría de Gran Satán del apostolado yanqui. Y sin embargo…

Semanas más tarde, mi pegaondas paterno obedecía la recomendación de un amigo al adquirir, en la tiempo ha extinta disquería del Drugstore David, el primer cassette que me dio vuelta y media. Porque en 1984 difícilmente habría adorado Born to Run o comprendido The River y Nebraska, pero, en lo que a Born in the U.S.A. respecta, el espíritu pop aplicado a aquellas bases de gesto roquero sí se me hizo en verdad irresistible. Aunque hubo algo más: uno tras otro hasta sumar doce cortes, Born in the U.S.A. fluctúa entre dos características tan marca de la casa ladradora-crepuscular como son el vitalismo y la melancolía. En ocasiones vence la primera (Darlington County). A veces triunfa la segunda (Bobby Jean). Y, en el penúltimo tema, la mezcla perfecta de ambas conduce a una serie de emociones con las que el pre-adolescente que era yo podía ya reconocerse plenamente: la impaciencia y la expectación, el miedo a no salir nunca pero también a llegar demasiado pronto, la ansiedad de quien se cree capaz de estallar pero no está del todo convencido de contar con la chispa necesaria para ello. Fue aquel un notable error de compaginación (Dancing in the Dark debería haber abierto la cara B y My Hometown jamás debería haberla cerrado) que, como los demás pequeños fallos y grandes concesiones del álbum, Springsteen iba a redimir en directo. Y, en definitiva, Dancing… sigue representando un gran himno para quienes no logran conciliar el sueño en espera de salir a comerse el mundo: a fin de cuentas, nadie nos garantizó nunca que, tras el canto del gallo, el mundo fuera a seguir ahí.

Crónicas de Benicàssim: Calexico

Si el Ebro es Río Grande, Benicàssim debe en toda lógica vestirse alguna vez de Americana (parte II). Fronteriza, para el ejemplo que nos ocupa: la que llevan una década gestionando Joey Burns y John Convertino bajo el lema de Calexico, no en vano nombre también de una localidad californiana con vocación de jueves (cuesta ir del lunes estadounidense al domingo mexicano sin pasar por ella). La suya es una apuesta de contrabajo y ocasional acordeón con sus dos trompetitas, que fluctúa entre el sexteto y el septeto (cuando no aparece por allí alguien a quien invitar a la fiesta, caso ayer tarde de un Gary Louris empeñado en exprimir su visita al FIB Heineken 2007) y cuyo directo, en definitiva, nos hace sentir una y otra vez en felicidad propia el dolor que Howe Gelb experimentó el día que Burns y Convertino dejaron Giant Sand.

Mejor momento: Las excelentes maneras balompédicas de Burns a la hora de devolver al respetable, exquisito puntapié mediante, la ineludible pelota de playa.

"Odette Toulemonde"

Ingredientes (o de cómo intentar dar la campanada cinematográfica cuando eres un escritor de éxito razonable):

- Una cucharada (bastante arbitraria) del realismo mágico de Amélie.
- Tres o cuatro tonadillas populares à la On connaît la chanson.
- Una pastilla de angustia vital de la marca El adversario.
- 200 gramos de revancha personal contra el mundillo literario.
- 100 gramos de misoginia camuflada de franco savoir vivre.
- 50 gramos de elitismo presentado como si de optimismo social se tratara.

Dispóngase todo ello sobre el celuloide y déjese cocer durante cien minutos sin revolver demasiado, de modo que los elementos narrativos floten siempre por encima de los visuales. Pásese por el colador de las supuestas buenas intenciones y dispóngase inmediatamente en la sala de cine más cercana, que este plato frío podría tranquilamente no valer nada.

Falling In Love Is Hard On The Knees (20)

Como alumna aventajada que es de la Lily Allen Academy, Kate Nash tiene una boquita que ya ya... Descubierta en esos mundos cibernéticos de Dios, triunfa estos días en el Reino Unido con el single Foundations. Y, por mucho que la muchacha nos huela a hype, no podemos negar que el tema tiene su encanto...