Crónicas de Benicàssim: Kings of Leon

“Estos de The Hives tendrían que hacer un vídeo y pasárselo a los Arctic Monkeys”, decía Job Ledesma, el Will Smith de esta redacción, durante el concierto estrella del domingo. Pero los de Alex Turner habían regresado ya a sus colonias de verano, de modo que fueron los Followill quienes tuvieron que lidiar con el legado de los suecos. Si a tal patata caliente se le suma que Kings of Leon andan a día de hoy con el rumbo embrollado, no sabiéndose si Creedence o si Allmans o si banda de rock moderno, en fin, la cosa apuntaba a (y acabó acertando en) la diana del concierto correcto pero carente de mayor historia. Una lástima la represión que parece obrar sobre los chavales, músicos ciertamente dotados todos ellos y dueños de un tercer álbum tan valiente como logrado (por más que al Maestro Ledesma no le haya dicho el qué).

Mejor momento: Aquellos instantes en que la saturación de graves dio un respiro a las instrumentaciones de una banda que siempre hace los deberes.

Benicassim Palm

My Own Private FIB Heineken 2007

1) Wilco
2) Bright Eyes
3) The Hives
4) Rufus Wainwright
5) Mando Diao
6) The Pipettes
7) Calexico
8) Muse
9) Arctic Monkeys
10) Iggy Pop & The Stooges

Prueba de sonido de Wilco a las 17 horas del viernes pasado.

"Traffic and Weather" - Fountains of Wayne

En Highway Patrolman, Springsteen contó la historia de Joe Roberts, sargento de policía del estado de Michigan que cruza la noche en pos de su criminal hermano Frank para dejarlo escapar, por fin, a cinco millas de la frontera canadiense. Bien, el protagonista tipo del imaginario de Fountains of Wayne sería el joven que ve fugazmente pasar la persecución fraterna desde la gasolinera a la que ha acudido para agenciarse unos preservativos y un cartón de leche… Más allá de toda épica, menos acá de toda lírica, el cuarto trabajo de Collingwood, Schlesinger y compañía sigue hundiendo la cucharilla de la ironía en el helado de la América que nunca abrirá las noticias de las nueve (a menos que el “héroe” de turno ejerza de presentador en una cadena local, claro). Coches y amores, atajos y desencuentros, catálogos de muebles y hoteles de tiempo detenido sobre los que tanto llueve el guitarreo poderoso como el rasguido folkie-country y el coro pop desvergonzado: catorce suman las anécdotas aquí primorosamente presentadas. Todo vale. Todo funciona. Y a quién le importa la Historia ante tan jugosa sucesión de anécdotas…

(Esta reseña ha aparecido en el número de verano de Go Mag)

La pobreza de nuestro blogcabulario

He aquí la lista de las quince palabras más utilizadas por los bloggers ingleses, según un estudio de la Oxford University Press:

- Blogger, blog, shit, oh, yeah, stupid, post, ok, stuff, lovely, myself, update, nice, me, my.

(Pasatiempo de verano: fórmese una frase que contenga, por lo menos, diez de estos términos. La propuesta de este ladrador crepuscular diría algo así como: "My stupid blog makes me feel so nice about myself every time I update it with some new post or stuff that I cannot help but feeling lovely, oh yeah!".)

J.K. Rowling, una reina con los pies en el suelo

Del suplemento Exit de El Periódico de Cataluña, 19/07/07.

Las dos frases del apagón

"Allí donde estás tú se va la luz." - Padre de este ladrador crepuscular comentando, esperamos que no en términos coelho-metafóricos, la sucesión de apagones en Benicàssim y Barcelona.

"Look! Star Wars!" - A.I. a eso de las diez de la noche, al ver los instrumentos fluorescentes con que la Guardia Urbana dirigía el tráfico en los muchos, muchísimos cruces de la ciudad cuyos semáforos habían quedado inutilizados.

Roses of England

The Light at the End of the Tunnel is Rotherhithe

Famous Last (but one) Words (120)

"We love Milo!" - Bliss-is-gay y Rachel, después de que este ladrador crepuscular las encuestara para el número de mañana del Fiber (Ben, su acompañante, ha contestado a la cuestión sobre si hay sexo en el FIB con un melancólico: "para ellas dos sí, porque son pareja, pero no para mí").

They're Here: The Descent

"El Gran Vidrio" de Mario Bellatín

Tres historias y tres personajes. Se trata siempre del mismo, aunque seguramente no sea así: el niño cuyos lustrosos genitales son exhibidos en los baños públicos ante la atenta mirada de la madre; el escritor miembro de una comunidad sufí que sueña a su sheika afectada por una grave enfermedad; la adolescente, que en realidad es una mujer adulta, que más bien es un hombre, que se obsesiona con la adquisición de un viejo Renault 5. Tres mentiras autobiográficas y toda la realidad de Mario Bellatin…

Los de Mario Bellatin son sueños como está mandado: fragmentarios, contradictorios, tutelados por pulsiones primordiales que a la luz del día no dudaríamos en calificar de obscenas, quizá perversas. Los sueños de Mario Bellatin son como los de Luis Buñuel, quien no en vano logró conjugar lo prosaico y lo surrealista con México por escenario: aquellos que aspiran a la normalidad burguesa aparecen como sus primeras víctimas. Los sueños de Mario Bellatin se encarnan aquí en tres autobiografías marcadas por la marginalidad y la deformidad, por la religión y la obsesión hacia los animales de compañía. Elementos cuya recurrencia viene a amparar la pirueta final del autor, en efecto juez y parte, narrador y personaje, de todo lo leído con anterioridad. “Escribir solo por escribir”, tal es la voluntad presente de Bellatin. Experimentar a partir de la propia experiencia onírica. Lo cual se traduce en unos textos arbitrarios pero no gratuitos, algo más allá de la mera apostilla a su intenso universo creador pero algo menos acá de la obra con cara y ojos que era, por ejemplo, la anterior Damas chinas. No debería el no iniciado, por tanto, descartar de buenas a primeras El Gran Vidrio. Sí el lector habitual del mexicano, en cambio, asomarse a este terreno de vanguardia que dinamita géneros y certitudes en su travesía al fin de la noche. Sus tres espirales no le resultarán particularmente cómodas, pero es que a estas alturas de la partida ya deberíamos tener constancia de que realidad y monstruosidad son conceptos afines. Y de que, en definitiva, los sueños sueños no siempre son.

(Esta reseña ha aparecido en el número de verano de Qué Leer)

Setting Sun On Two Bikes And An Underground Sign

It's a Homer Simpson World

No es obra de Photoshop, sino de un arma igualmente milagrosa: la promoción de un blockbuster veraniego. Así, al dios de la fertilidad de Cerne Abbas, en Dorset, le ha crecido un Homer Simpson de 180 pies de altura (sus buenos 60 metros), donut en ristre y delineado con pintura biodegradable. Los paganos locales ya han anunciado que rezarán para que una "lluvia milagrosa" borre de la faz de la tierra (literalmente) lo que consideran una afrenta a sus fálicas creencias.

Apología de un ejercicio de cinismo

"Ahora los entrenadores quieren que peguemos. Y yo pego." - Josué, medio centro de la selección brasileña campeona de la Copa América.

(Fueron 38, y no 34, las faltas cometidas por la canarinha durante el partido. Josué y Baptista firmaron ocho cada uno, pero hasta once jugadores contribuyeron al baile de bastones -de ellos sólo cuatro fueron amonestados con tarjeta amarilla, en dos ocasiones por pérdida de tiempo, mientras que el amigo Josué abandonó el terreno de juego inmaculado.)

Down by the River

"Harry Potter and the Order of the Phoenix"

Allí donde Prisoner of Azkaban era una voluptuosa Sophia Loren, Order of the Phoenix se asemeja más a Twiggy: es llamativamente plana y dueña de una profundidad dramática tirando a elemental. Responsabilidad, sin duda, de un David Yates (director) que llevaba cinco años sin abandonar el ámbito catódico y de un Michael Goldenberg (guionista) de más que previsible mediocridad (sus créditos se limitaban a las adaptaciones de Contact y Peter Pan, amén de la muy rosa y justamente olvidada Bed of Roses). Hay dos o tres sugerentes ideas de dirección artística. Hay, también, una notable galería de desaprovechadísimos actores, tan echados a perder como el patético encontronazo final entre Gary Oldman y una (eso sí) perturbadora Helena Bonham Carter. La mala noticia es que Yates repetirá en la sexta parte; la buena, que las palabras las volverá a dictar allí el amigo Steve Klobes -firmante en su día del guión de Wonder Boys, dónde vamos a comparar...

The Loneliness of the Long Distance Jumper

Los perros de la Copa América

Durante mucho tiempo, Brasil miró con recelo a sus porteros. ¿Cómo confiar en un tipo que prefiere quedarse bajo los palos, jugando con las manos, en vez de salir a facturar fugaces colas de vaca y elegantes sombreros? Pero los tiempos de tan lírica ingenuidad han llegado a su fin. Anoche, durante el Brasil-Argentina que cerraba la Copa América, Doni hizo todo lo que se espera de un guardameta moderno y mucho de lo que nunca se esperó de un cancerbero de la canarinha: sacó un par de balones, no se metió ninguno, comenzó a perder tiempo mediada la primera parte y acabó ganándose la tarjeta amarilla en el minuto 5 de la segunda. ¿Acaso no nos indicaba su apellido que lleva lo italiano en la sangre?

La de Dunga fue una selección canina: defendió a mordiscos y contraatacó en rabiosas galopadas. Como resultado, el pánico se adueñó de todos los sectores del campo albiceleste, con los de arriba recibiendo en lo físico y los de abajo encajando un golpe tras otro en lo moral. 34 faltas sumaron los amarillos en su ejercicio de exitoso cinismo. Y 34 veces intentaron Riquelme y Messi el mismo tipo de lanzamiento, picado al centro del área pequeña, para deleite de unos centrales brasileños elevados a la categoría de frontón. Señal del cortocircuito que se adueñó de las neuronas argentinas cuando se vieron superadas en una disciplina que creían dominar, por lo menos en lo que a Sudamérica respecta: el juego físico, a continuación subterráneo, finalmente sucio, muy sucio y feo y pesado.

Siguiendo los pasos de Italia en el Mundial, Brasil se hizo con la Copa América. Que alguien detenga el esférico terrestre, que este ladrador crepuscular quiere bajarse…

Dejé Londres a la caída del Imperio...

O, lo que es lo mismo, a 24 horas del inicio de la convención europea de Star Wars, curiosamente conocida como Celebration Europe.