Cerrado por vacaciones

Este blog y su correspondiente ladrador crepuscular regresarán, Dios mediante, el próximo 10 de septiembre. Entre tanto, que la Dalmacia nos ampare...

Famous Last (but one) Words (123)

Conversación mantenida anoche entre este ladrador crepuscular y su señora pareja tras visionar los capítulos sexto y séptimo de la primera temporada de South Park:

L.C. - ¿Crees que la madre de Cartman es una zorra o que simplemente disfruta de su sexualidad?
S.P. - No tiene edad para ser una de esas mujeres liberadas... Espera: ¿es madre soltera?
L.C. - Sí...
S.P. - Ah, entonces es una víctima de las circunstancias.

Famous Last (but one) Words (122)

"Rarely do you come across a 395-page novel that is 395 pages too long." - El crítico germano Oliver Jungen acerca de El Dios Reflectante de Javier Calvo (este ladrador crepuscular no comparte tal juicio, ni mucho menos, pero se ha reído un rato gracias al comentario).

Tiburón en la Volta dels Tamborets

Incomunikaox?

Catalunya a vista de pájaro

Àngels de Sant Pau

"24 Hour Party People"

Varias son las secuencias memorables del film, desde la primera vez en que Steve Coogan se dirige al espectador ("Si no has oído hablar de Ícaro no pasa nada, aunque posiblemente deberías leer un poco más") hasta su postrera conversación con Dios ("Una lástima que no contrataras a los Smiths..."). De por medio, dos horas profundamente dicotómicas, donde el retrato casi documental del Madchester 1977-1992 avanza merced a una serie de anécdotas quizá reales, pero con notable pinta de legendarias (la firma con sangre del contrato de Factory Records, el coito en los lavabos entre Lindsay Wilson y Howard Devoto, el suicidio de Ian Curtis... -perdón, eso último parece que sí sucedió). Nada que objetar (y sí mucho que celebrar), en cualquier caso, dada la naturaleza mitómana y altamente exhibicionista de su personaje principal, un Anthony Howard Wilson que a todo lo cual fue a fallecer hace escasos días a la (sin duda tierna) edad de 57 años. Descanse en paz / Fiestee frenéticamente...

Un clásico de allende el Bósforo

Allá por 1982, Çetin Inanç realizó en su Turquía natal un film legendario, Dünyayi kurtaran adam, famoso no sólo por haber fusilado las bandas sonoras de En busca del arca perdida y Flash Gordon entre otras, sino por incluir en su metraje no pocas secuencias y retroproyecciones extraídas directamente de La guerra de las galaxias.

El caso es que en éste, su vigésimo quinto aniversario, puedes y casi debes, oh lector crepuscular, visionar el llamado Star Wars turco aquí.

Diagonal: la carrera

Welcome to Gràcia

Cuatro noches de fiestas del barrio y ya dos agresiones contra el ladcrep-mobile. La primera dejó el retrovisor izquierdo al borde del colapso. La segunda borró del mapa el retrovisor derecho (había pedazos a lo largo de toda la calle) y reventó el frontal de ese mismo lado. La quinta madrugada ha transcurrido sin novedad: concierto en el Casal Popular hasta más allá de las tres y tamborilada callejera con decenas de personas en el cruce de Ros de Olano y Torrent de l'Olla hasta que, a las cinco, los servicios de limpieza han hecho acto de presencia. De la urbana nada se supo más allá de las nueve de la noche: una piedra más en la leyenda que asegura que "el jovent que lluita" cuenta con la protección de cierto concejal del distrito de Gràcia perteneciente a las filas de ERC.

The Anfield Kid

Jamás he sido gran fan del Niño, pero debutar en Anfield frente al Chelsea con tan notable gol bien vale un comentario y una descarga: aquí.

Crónicas de Benicàssim: The Horrors

Antes
No es porque hayan dedicado un tema a Jack el Destripador. No es por lo que puedan representar para la capa de ozono sus excesos con la laca. No es por el cataléptico vídeo de Sheena Is a Parasite que les filmó Chris Cunningham… Quien quiera averiguar por qué The Horrors dan miedo, que asista a su directo.

Rammstein saben poner las cosas al rojo vivo y Mr. Manson se autolesiona como nadie. Pero lo ocurrido durante el show de The Horrors el pasado mes de mayo en Moby Dick parece más propio de hemerotecas que de estos tiempos profesionales y correctos. Hablamos de Morrison masturbándose frenética y públicamente, de los Rolling guardándose las espaldas con Ángeles del Infierno, de Axl Rose utilizando el micro como arma arrojadiza en pleno ataque de paranoia… Resulta que Faris Rotter confundió la bola de espejos de la sala madrileña con una piñata. Y resulta también que, tras trepar a por ella y lanzársela al público, decidió prodigarse en el castigo a la decoración del local. Y sucedió que los responsables del mismo tiraron la toalla tras tan solo veinticinco minutos de actuación, con más de un espectador magullado y muchos de ellos despavoridos. Alguno anunciaba el regreso del punk. Nosotros añadiremos que el Strange House discográfico de los de Southend no está nada mal.

Después
Enumeración de dudas solventadas por orden de importancia: 1- El show duró más de veinte minutos; de hecho, dobló casi tal guarismo y no terminó por accidente de uno de los músicos o demolición del escenario... 2- …por más que Faris Badwan tenga, en efecto, algo contra las bolas de espejos en particular y la parafernalia escénica en general. 3- El nombre de Spider Webb, teclista de movimientos sinuosos con puntual complejo de torero jorobado, no es en absoluto arbitrario. 4- La escasa variedad de los cortes de Strange House, primer y único álbum hasta la fecha de los horrores de Southend, no acaba de sentarle bien a su directo. 5- Badwan, tipo tirando a inconexo, es el eslabón perdido entre Tim Burton y Joey Ramone. En resumen no suena glorioso, pero fue entretenido mientras duró...

Mejor momento: El sabio uso escénico que Badwan supo dar una y otra vez al atrezzo que cortésmente le suministraba el respetable: aquí un flotador, allí un rollo de papel higiénico, acullá una pistolita de agua…

Tarracojaws

Fotografía de Joanna Okarma, aparecida en El País de ayer, que da fe de cuán cerca de la orilla nadan los tres tiburones que esta semana han hecho suyas las playas de Tarragona. Histerias al margen, los escualos no han protagonizado ningún incidente sangriento y se han limitado a manifestar lo extraviado de su situación.

"2 Days in Paris"

La película indie-romántica que hemos visto mil veces, sólo que más divertida y lograda que en 984 de las ocasiones anteriores. Julie Delpy, por cierto, firma el guión y dirige, pero además se encarga del montaje y de la composición de varias piezas de la banda sonora. Cual Robert Rodríguez nacido en Montmartre y bautizado en Chanel nº 5, vamos...

Generación Star Wars

Del Turismo interior de Juanjo Sáez en El Periódico de Catalunya de hoy.

Cien canciones, cien ladridos (2)

Sweet Child O’Mine de Guns n’Roses (1987)
W. Axl Rose fue siempre mejor letrista bajo los influjos de Marte (Welcome to the Jungle, Don’t Damn Me…) que de Venus. Sucede, no obstante, que Slash inauguró uno de los más dudosos textos del sociópata de Indiana con uno de los cinco mejores riffs de la historia. No contento con eso, facturó uno de los cinco mejores solos de esa misma historia. Y, para rematar la jugada, Duff-Izzy-Steve añadieron a la cosa un puente que sólo cabe catalogar de apoteósico. De la mano de todos ellos, este ladrador crepuscular conoció por vez primera las hermosas, excitantes suciedades que podía dar de sí el rock. También sus ridiculeces (recuérdese el clip de La lista negra de Eastwood, con Jim Carrey como líder de las pistolas y las rosas, por no mentar el diluvio sobre el banquete de boda de November Rain), pero eso es harina de otro costal. Veinte años después, los primeros treinta segundos de este tema siguen bastando para conducir mi canino vello a un estado de flagrante erección.

Messi de pretemporada

Puedes descargar el estratosférico gol de Messi al Bayern, que le valió la amistosa Copa Beckenbauer al Barça, más o menos aquí.

All You Need Is Love Love Love...

Nada que objetar al listado de los diez mejores relatos románticos hecho público recientemente en Gran Bretaña...

1) Wuthering Heights - Emily Brontë (1847)
2) Pride and Prejudice - Jane Austen (1813)
3) Romeo and Juliet - William Shakespeare (1597)
4) Jane Eyre - Charlotte Brontë (1847)
5) Gone with the Wind - Margaret Mitchell (1936)
6) The English Patient - Michael Ondaatje (1992)
7) Rebecca - Daphne du Maurier (1938)
8) Doctor Zhivago - Boris Pasternak (1957)
9) Lady Chatterley's Lover - D.H. Lawrence (1928)
10) Far from The Madding Crowd - Thomas Hardy (1874)

...de no ser por su flagrante menosprecio hacia la más bella historia de amor jamás contada:

Bingo Fortuna

Graf iti des estructur ado

"Con ser vemos la tierra Gaia" - Pintada aparecida frente al domicilio de este ladrador crepuscular el sábado por la mañana.

Hábitos lectores

Cien canciones, cien ladridos (1)

Dancing in the Dark - Bruce Springsteen (1984)
Mentiría este ladrador crepuscular si dijera que el flechazo fue instantáneo. Cuando vi por vez primera el famoso clip dirigido por DePalma (con una desconocidísima Courtney Cox dando la réplica al Boss) mi infantil cabeza estaba absorta anticipando el capítulo de El gran héroe americano que debía venir a continuación, de modo que pocas (y más bien negativas) fueron las impresiones que le causó aquel sujeto que exudaba barras y estrellas por todos y cada uno de sus poros. Curiosamente, tal iba a constituirse en el gran juicio anti-Springsteen del momento: su aspecto de all-american-boy musculado y un tanto macarra, los tejanos sobre fondo de bandera en la portada de Born in the U.S.A., la fiereza con que se reclamaba hijo de esos Estados Unidos que podían llevar el Apocalipsis atómico a Europa mientras jodían la marrana en Nicaragua y tres o cuatro lugares más del globo… Los enemigos del imperialismo, quizá por ideología aún menos duchos en inglés que el común de los españoles del momento, no dudaron un instante a la hora de elevarlo a la categoría de Gran Satán del apostolado yanqui. Y sin embargo…

Semanas más tarde, mi pegaondas paterno obedecía la recomendación de un amigo al adquirir, en la tiempo ha extinta disquería del Drugstore David, el primer cassette que me dio vuelta y media. Porque en 1984 difícilmente habría adorado Born to Run o comprendido The River y Nebraska, pero, en lo que a Born in the U.S.A. respecta, el espíritu pop aplicado a aquellas bases de gesto roquero sí se me hizo en verdad irresistible. Aunque hubo algo más: uno tras otro hasta sumar doce cortes, Born in the U.S.A. fluctúa entre dos características tan marca de la casa ladradora-crepuscular como son el vitalismo y la melancolía. En ocasiones vence la primera (Darlington County). A veces triunfa la segunda (Bobby Jean). Y, en el penúltimo tema, la mezcla perfecta de ambas conduce a una serie de emociones con las que el pre-adolescente que era yo podía ya reconocerse plenamente: la impaciencia y la expectación, el miedo a no salir nunca pero también a llegar demasiado pronto, la ansiedad de quien se cree capaz de estallar pero no está del todo convencido de contar con la chispa necesaria para ello. Fue aquel un notable error de compaginación (Dancing in the Dark debería haber abierto la cara B y My Hometown jamás debería haberla cerrado) que, como los demás pequeños fallos y grandes concesiones del álbum, Springsteen iba a redimir en directo. Y, en definitiva, Dancing… sigue representando un gran himno para quienes no logran conciliar el sueño en espera de salir a comerse el mundo: a fin de cuentas, nadie nos garantizó nunca que, tras el canto del gallo, el mundo fuera a seguir ahí.

Crónicas de Benicàssim: Calexico

Si el Ebro es Río Grande, Benicàssim debe en toda lógica vestirse alguna vez de Americana (parte II). Fronteriza, para el ejemplo que nos ocupa: la que llevan una década gestionando Joey Burns y John Convertino bajo el lema de Calexico, no en vano nombre también de una localidad californiana con vocación de jueves (cuesta ir del lunes estadounidense al domingo mexicano sin pasar por ella). La suya es una apuesta de contrabajo y ocasional acordeón con sus dos trompetitas, que fluctúa entre el sexteto y el septeto (cuando no aparece por allí alguien a quien invitar a la fiesta, caso ayer tarde de un Gary Louris empeñado en exprimir su visita al FIB Heineken 2007) y cuyo directo, en definitiva, nos hace sentir una y otra vez en felicidad propia el dolor que Howe Gelb experimentó el día que Burns y Convertino dejaron Giant Sand.

Mejor momento: Las excelentes maneras balompédicas de Burns a la hora de devolver al respetable, exquisito puntapié mediante, la ineludible pelota de playa.

"Odette Toulemonde"

Ingredientes (o de cómo intentar dar la campanada cinematográfica cuando eres un escritor de éxito razonable):

- Una cucharada (bastante arbitraria) del realismo mágico de Amélie.
- Tres o cuatro tonadillas populares à la On connaît la chanson.
- Una pastilla de angustia vital de la marca El adversario.
- 200 gramos de revancha personal contra el mundillo literario.
- 100 gramos de misoginia camuflada de franco savoir vivre.
- 50 gramos de elitismo presentado como si de optimismo social se tratara.

Dispóngase todo ello sobre el celuloide y déjese cocer durante cien minutos sin revolver demasiado, de modo que los elementos narrativos floten siempre por encima de los visuales. Pásese por el colador de las supuestas buenas intenciones y dispóngase inmediatamente en la sala de cine más cercana, que este plato frío podría tranquilamente no valer nada.

Falling In Love Is Hard On The Knees (20)

Como alumna aventajada que es de la Lily Allen Academy, Kate Nash tiene una boquita que ya ya... Descubierta en esos mundos cibernéticos de Dios, triunfa estos días en el Reino Unido con el single Foundations. Y, por mucho que la muchacha nos huela a hype, no podemos negar que el tema tiene su encanto...

Crónicas de Benicàssim: Remate & Loco Band

Si el Ebro es Río Grande, Benicàssim debe en toda lógica vestirse alguna vez de Americana (parte I). A primer golpe de vista, Remate luce las pintas de un talibán que intentara pasar desapercibido envolviéndose en una camisa de cowboy. A la que empuña su guitarra, no obstante, cualquier asomo de sospecha queda erradicado. Y, si a sus espaldas se disponen los miembros de la Loco Band (con Don Paco Loco y Muni Camón a la cabeza), la cosa amplifica su gesto texano a extremos de festival. Fue lo que sucedió en la inauguración dominical del Vodafone FIB Club: disco nuevo (No Land Recordings), aromas de siempre y, a modo de guinda, la irrupción de Gary “Jayhawks” Louris para tomar parte en los dos últimos temas.

Mejor momento: Las visitas de Remate al teclado para dar fe de su vertiente más “popular melodramática”.

"Blades of Glory"

"Let's kick some ice!"

(Es muy ligera la vergüenza que experimenta su ladrador crepuscular de cabecera al incluir un -breve, todo sea dicho- post dedicado a esta película, lo mismo que apenas lamenta confesar públicamente que anoche disfrutó ingenua, entrañable y a ratos gloriosamente con su visionado.)

My Own Private Ingmar Bergman

1. En passion (Pasión) - 1969.
2. Nattvardsgästerna (Los comulgantes) - 1962.
3. Det sjunde inseglet (El séptimo sello) - 1957.
4. Smultronstället (Fresas salvajes) - 1957.
5. Fanny och Alexander (Fanny y Alexander) - 1982.
6. Saraband - 2003.
7. Vargtimmen (La hora del lobo) - 1968.
8. Höstsonaten (Sonata de otoño) - 1978.
9. Sommaren med Monika (Un verano con Mónica) - 1953.
10. Sommarnattens leende (Sonrisas de una noche de verano) - 1955.

Watching The Pipettes

Nunca once chutaron tanto y tan bien...

He aquí el Top 20 que The Telegraph y World Soccer Magazine han confeccionado con las mejores escuadras futbolísticas de la historia...

20. Manchester Utd 1999
19. Liverpool 1977
18. Tottenham 1961
17. Real Madrid 1998
16. Denmark 1986
15. France 1984
14. Celtic 1967
13. Bayern Munich 1974-76
12. Ajax 1971-73
11. River Plate late 1940's
10. France 1998-2000
09. Italy 1934-38
08. Barcelona 1991-94
07. Brazil 1982
06. Real Madrid 1956-60
05. Brazil 1958
04. AC Milan 1989-90
03. Holland 1974
02. Hungary 1953
01. Brazil 1970

Crónicas de Benicàssim: The Human League

Es ley de vida: el mundo siempre va a correr más que tú. Pero si aguantas el ritmo el tiempo suficiente, en fin, tarde o temprano el mundo pasará de nuevo a tu vera. Este FIB Heineken ha sido pródigo en el regreso de quienes de hecho nunca se fueron o simplemente se ausentaron un ratillo. A menudo, los que se han subido al escenario eran ya grandes cuando el diez por ciento de los que se han congregado frente al escenario aún no se planteaba hacer las cositas que conducirían a la procreación del otro noventa por ciento del público. The Human League, concretamente, se presentaron allá por 1979 a unos sintetizadores pegados. Sobrevivieron a la demonización de aquel instrumento, a deserciones en su formación, a algún que otro lustro de inactividad, y tal ejercicio de resistencia les ha servido para acabar robándole audiencia a Arctic Monkeys en toda una noche de sábado de Benicàssim. Cuestión de aguantar el ritmo, insistimos, aunque para el caso ello haya implicado la adopción de ciertos tics de (entrañabilísima, con un par de estupendas señoras y un aún atlético frontman) banda de bodas y comuniones.

Mejor momento: El Don’t You Want Me que precedió a los bises. ¿O es que alguien lo dudaba?

"The Simpsons Movie"

Decir que The Simpsons Movie es un capítulo alargado de la serie es como equiparar un zeppelin con un globo de feria profusamente hinchado. Como asegurar que Stairway to Heaven es Ticket to Ride más un interminable solo de guitarra. Como describir la barriga de Homer cual concatenación de malos donuts en vez de como desparrame dionisíaco de amor por la buena vida. The Simpsons Movie tiene el ritmo, tiene los gags, tiene la historia y hasta tiene el cerdo apocalíptico: todos los elementos necesarios para facturar una buena comedia. Y se convierte en una comedia magnífica, capaz de sostenerse a sí misma dieciocho temporadas después sin caer en el sobrentendido o abandonarse a la orgía shrekiana de referentes externos. Digna, divertida, dinámica, digestiva, dinástica, disolvente, directa, dinamitadora, diversa, dilapidadora, dicotómica, disestresante y, a la que nos descuidemos, divina y diabólica a la par, oh lector crepuscular, simplemente di: Simpson, Simpson, Simpson...

Crónicas de Benicàssim: Wilco

No nos consta que Jeff Tweedy practique algún tipo de deporte. Tampoco que pase muchas horas sentado delante del televisor celebrando touchdowns, homeruns o canastas de tres puntos. Aún así, asiste uno a su directo y, concierto tras concierto, no puede dejar de pensar que el amigo ha sabido rodearse de un equipo de excepción, y que su desempeño sobre el escenario mezcla los arrebatos de energía y los estallidos de felicidad propios de cuanto puedan deparar las mejores competiciones atléticas.

Cojamos, por ejemplo, I Am Trying To Break Your Heart, el tercero de los cortes con que Wilco saludó la noche benicense. Imaginemos a continuación que los seis miembros de la banda se disponen alrededor del círculo central de un campo de juego futbolístico para disputar un bote neutral y que, en el momento de dejar el árbitro caer la pelota, todos ellos salen disparados en las más diversas direcciones, obviando por completo el esférico. Y concluyamos diciendo que, de forma absolutamente inexplicable, la jugada culmina con un gol wilquiano por toda la escuadra: tal que así se nos antoja el pandemónium de saturados, distorsiones y acordes discordantes con que el tema alcanza su (lo mismo que nos conduce al) éxtasis.

Spiders, canción que cerró la velada, vendría a ser lo opuesto: como si de un solo hombre se tratara, la banda se lanza a un coast to coast de diez minutos largos de duración, prodigio de técnica y conducción del balón que culmina à la Dominique Wilkins: cual si todo el estadio se hubiera conjurado para unir fuerzas a la hora de machacar la canasta contraria.

El country alternativo elevado a la categoría de “in your face”, amigos…

Hubo más, claro, pero comentarlo conduciría a una sucesión de metáforas deportivas cuando menos peliaguda, que no está el abajo firmante demasiado ducho en waterpolo. Digamos, sencillamente, que si el adagio británico reza aquello de “No news good news”, ahora mismo, en lo que a Wilco respecta, la ausencia de novedades o sorpresas suena a auténtica bendición.

Mejor momento: La constatación de que, contrariamente a lo que la crítica modernilla aseguró en su momento, los solos de Impossible Germany son un grandísimo, maravilloso acierto.

Audience

Famous Last (but one) Words (121)

"Nos vemos en la cola del HIMEN" - Este ladrador crepuscular reaccionando a recientes tensiones laborales con la cabeza no se sabe bien dónde...

"Next Door" (Naboer)

Notablemente Hitchcock. Francamente Lynch. Rotundamente bien.

Falling In Love Is Hard On The Knees (19)

Entre The Police y Badly Drawn Boy discurre Mr Hudson & The Library; sobre estas líneas, un Ask the DJ procedente de su opera prima, A Tale of Two Cities.

Dos turistas boca abajo

Señala Xavier Moret en la primera página de su Boomerang (Viaje al corazón de Australia) que dicho país no sólo cuenta con un Dream Team de especies animales que te pueden hacer pupita o simplemente devorarte, sino que pasa por ser el único del mundo con un primer ministro desaparecido (y pinta que fallecido: se cumplen el próximo 19 de diciembre 40 años del suceso) mientras echaba un par de brazadas frente a la playa: la corriente lo absorbió y jamás tuvo a bien devolver su cuerpo. Sirva tal anécdota, pues, para ilustrar la arbitraria violencia de la naturaleza oceánica, ámbito por el que se pasean, en orden de peligrosidad creciente, arañas venenosas, serpientes aún más venenosas, bestias acuáticas no particularmente venenosas pero notablemente carnívoras, cocodrilos de agua dulce, cocodrilos de agua salada y australianas. Pero ojito, que quedarse encerrado en el hotel tampoco es garantía de supervivencia, habida cuenta la tendencia de las cadenas locales de televisión a programar ciclos dedicados a Paul Hogan y versiones extendidas de las versiones extendidas de las versiones del director de El Señor de los Anillos…

Como can temeroso de la Creación divina que es, este ladrador crepuscular difícilmente osaría jugarse la epidermis visitando tan peludo escenario, que a todo ello tampoco cae lo que se dice a la vuelta de la esquina. Pero he aquí que dos de sus compañeros laborales (dos de los que le quedan, si no hay sendos burofax ahora mismo surcando las calles de Barcelona) a la par que amigos han optado por emplazar sus vacaciones estivales en la Isla Grande de Oceanía. E, ingenuamente entusiasmados ellos, están acompañando tal temeridad con la redacción de un blog. Desde aquí, en resumen, te emplazo, oh lector crepuscular, a que sigas sus peripecias en ¡No me toques los koalas! y no olvides ponerle un par de velitas a San Neil de Auckland, patrón de los turistas temerarios.